La Résidence, haïkaï

 

Les charpentes plient

Sous le poids des lucarnes

Et les ardoises noires vivent aux crochets du toit

Le pan des maisons grises a son appentis

D'écorces et d'arcanes

Encadré d'un porche

Une fenêtre n'en dit pas plus long

Qu'un miroir imbu d'un mauvais bleu vert

Carreau borgne ou songeur

L’œil plus gros que le réverbère

Au-dessus des pelouses

Tondues ras

Les pavillons se reflètent dans les jardins

Paysages d'aquarium sans homme

Rien n'est haut et ce qui est bas se voit

Un grand ensemble de caprices

Parcelles exactes

D'angles droits qui s'évitent

Au coin de la rue

De temps en temps il y a un arbre à l'écart

Ses fruits remplissent les poches du caniveau

Dessous la grille l'humus brille

Au milieu des papiers gras

Les migrations se multiplient à vol d'oiseau

Les merles aussi s'installent en périphérie

Ils rivalisent

A vol d’œil

Au-delà du cercle des cours désertes

Le printemps a grignoté le tour des dalles

Le goudron mat s'émiette

En graines noires qui fanent avant d'avoir germées

Ici le bruit de la ville s'en tient

A la chaleur enveloppante d'un camion poubelle

Pour la jeunesse inquiète des centres-villes

Une résidence ne répand qu'au beau temps

Le crépi blanc

De ses murs

Au soleil

Le Parc, reverdie

À mon père                

  

Le jardin aussi a ses nervures             de verdure

Des morceaux de courbes éclatés dans le gazon

Entre deux quartiers de ciment frais

Ces grands arbres ont fait office de piliers

Ils sont les toits           les édifices

Des parcs où leurs souches se crispent

Des esquisses de saisons dans les branches

Et par terre      plantes grasses aux feuilles bien léchées

Aux fleurs vivaces

Les buissons de ronces ont perdu le chemin de leurs tiges

Ils n'en vont pas moins en eux-mêmes

 

Un saule pleureur a froncé le sourcil dans l'étang

Plus loin sa racine monte à la surface

Prendre un peu d'air     à la manière     d'un mammifère marin

Des papillons de chou                        semés à la volée

Dont pas un seul encore n'est retombé

Et les carpes grasses ont dérougi         couleur mie de pain

Dans leur bassin vert

Vert d'avoir réfléchi trop longtemps

Les aiguilles du grand pin

Dont les rameaux grattent jusqu'au sang

Le tronc des peupliers en croûtes

 

L'air de la ville alourdi de pollen

Monte en graines sur le mur d'un cabanon

Flore intestinale urbaine

De pissenlits sales et de liserons

 

Mais l'odeur d'eau figée

Des pâquerettes inodores

A libéré le cri du geai

Qui se rengorge sur la cime du sapin

La Route, ballade

Dans l'immense          espace                                                                       

                                                           ténu                             des routes

 

Le paysage ne fait que passer

 

La route          l'échine

Qui nage entre deux villes      sous ses glissières

Elle atteint son but et se défile

                        Avant les panonceaux

 

Sur ses rivages            imperméables

Autour du rond-point

Des afflux       lacets tendus

S'emmagasinent

Puis     plus lâches      aux abords de la ville

L'élan s'achemine

Aux segments             rugueux

                                                                       De coaltar durci

 

Le circuit                    serti de panneaux

Sirop noir

Élève au-dessus des remblais             avec exactitude

Des filaments de troupes automobiles

Et la chaussée             que se partagent          au plus pressé

Les sédentaires

 

La route          fissure             gravillonne

Coude et courbe

Le paysage      en lignes larges                       étalées

 

Les réseaux enneigés de boue froide                         l'hiver

En été              l'odeur de gomme sur les routes

Les pulsations bleues  de lumière       sous les ponts

Jusqu'aux parterres     frottés d'effets dynamiques

 

Au bord de la route

Les fossés se comblent de riens

                                               C'est déjà le fond de la Terre

Des accélérations résonnent en s'étirant

Sous les pylônes

Des restes de bosquets obliquent        en marge des friches

 

La route est l'éclaireuse

Cherchant l'ennemi qu'elle a              sur son dos

 

Rien                                                                                                             

ne double le ciel                                 lent      qui s'en va

La Foule, vers mêlés

 

Fruit grenu d'hommes ou semence

D'une échelle urbaine aux barreaux

Colorés de mouvements brusques

L'affluence est une sensation pleine où piétine

Au centuple

Un grand troupeau dressé tout seul

La multitude anime un peuple de voyeurs

Qui se délite en allées et venues

Par vagues concentriques

Et l'incorpore sans prévoyance

Canaliser d'impeccables désordres aux flux variables

Dans un ronron erratique

Suffisamment pourvu d'affiches

pour avaler l’œil

L'effervescence guidée par les néons

Sur des rails convergents

Aux impressions signalétiques

La flopée se contente d'épaules

Les mêmes idées dans d'autres jambes

Et la norme est sa cadence

Décélérer les corps

Augmenter l'attirance

Dedans l'agitation de silhouettes

Tant de dos cachent autant d'êtres

Rien n'arrête une foule et tout peut l'attirer

En appuyant aux portes elle pousse sur ses hommes

Colle et décolle ce qui va ce qui vient de la vitrine aux vivants

Et puis l'engouffre dans une santé si large

Que c'est un monstre de piliers cette cohue

L'indéfini s'agence autour des formes froides

Bloc malgré tout

Pour grand public

En dépit des directions à prendre

La marche n'est rien

Quand il s'agit de fouler

Pour propager de tête en tête une étape à chaque échoppe

Et dans la confusion pas un écart de conduite

Tous les visages maculés par translation

Rien ne chôme

A la dérobée

Si tout est crochu

La Rue, train-train madrigal

 

Sente   débordée de murs

La rue sort tout droit d'un chemin de terre

En lignes brisées         dans la chair des quartiers

 

Son trajet dans les ruelles       nul et vivace    s'enroule autour des maisons fraîches           

Et        tout immense qu'il soit

Dans le pourri des caniveaux

 

De provocants pâtés d'immeubles      font saillir leurs arêtes butées d'angles

 

La maçonnerie s'évase en lignes rigoureuses

Dans un sillage de bitume

De culs-de-sac            et de venelles

 

Si l'espace est linéaire             tout     du moins        tourne en rond

 

Après la pluie

L'impur se mêle à l'eau

Contourne et suit le quadrillage

                        En plomb        noir      des égouts

 

Souvenir puissant des villes

L'architecture              piquée d'automatismes

Donne             à chaque rue               sa route et son trottoir

Des garrots de files d'attente               le long des pavillons

Vers ses travaux de voirie     

                                                           Parfois

Quelques pavés          mal roulés par l'usure

            Une suie          sèche et volatile

Fomentée dans les toux grasses

 

La rue tracte un ciel de zinc

Par-dessus tous les centres commerciaux

Plus hauts que les églises

 

            L'étau contraint ses bas-côtés

                                                                       jugule

                                                                       De bout en bout

                                                                       jusqu'à l'infime

                                   Le peuplement                        resserré

                                                           Sur ses routines

                                                                       Qui

                                                                                              giclent

 

Hue !

Les vieux chemins ont la boue dure               À l'impératif    ruez !

Le Fleuve, rondeau

Un fleuve va      fourbu

De son eau grisâtre     à peine et sans force

Un léger courant trouble sa face

Il raye la ville qui s'étoile autour

Et puis sa crue renfle et se gonfle de part en part jusqu'aux berges

L'eau relie les villes par ses ponts

Sans faire du tout collier ni boucle ni droite

Jusqu'à la mer

Tout au fond l'étendue de vase est un restant d'atrocités qui

Bues et rebues

S'arrangent et croupissent sans nombre

L'eau n'achève sa course que pour l'emporter sur les cadastres qu'elle exagère

L'air      lui     fait des efforts

Il plisse au moins les effets du sort quand elle appuie son bras de mer

Sur ses rives      et se dégage

Il y a      tout du long     des arbres qui frémissent

Les racines bec dans l'eau pleines d'algues

L'eau veut un ruban bleu

Plié à plat

 D'inégale largeur et qui parcourt sans se lasser son lit d'usures

Après     sillon vallonné sans volonté

Qui fluctue à mesure que sa pente de loin en loin le remue

Pas de limon sitôt tombé de la source à l'estuaire

Flottaison qui n'est pas sûre

Chahutée      sans roulis      étroit marque page entre deux terres

Caduque

Dans la flore

Pas d'abandon ni de rupture

Le fleuve est entré sans arrêt du matin au soir   et toujours

Dans la ville

Il est l'entrain      il répète mais sans rythme

Il veut     il couche un mouvement continu

Concentré

Comme un millier d'hommes sur sa fuite

Un cours d'eau suit sa route

Comme la pluie sait le bas     la terre et les flaques

La rivière saboule les roches du galet au sable fin

Les herbes montrent la direction

Peignées mouillées     en boules par le courant

Les alevins se frayent un chemin et s'en retournent sans voir

Il y a     renfoncé

Un amas de choses indistinctes

Rassurant de faune et de noir pour qui veut s'y fixer

Immobile     un pépiement de lumières

Avance et ressasse     de l'ombre par endroits

Sans rien piquer     le fleuve enrobe

Et détache     des monceaux d'arbres morts

Poussant les branches dans ses retranchements

Au fond      la rivière fait couler son génie de boue vieille

Le courant est une furie lasse qui sert au vif des flots

Eau     qu'importe le tronçon qu'on choisit

Les rus ruissellent

Dessous les frondaisons     épaissies par les ronces

D'où pourrissent des troncs qui surnagent

Le tout sans s'échapper

S'applique sur un sable qui lutte et se courbe

Contre le poids du fleuve

C'est la sueur au milieu du dos

Et sa propre gargouille c'est le courant qui va vers l'aval vers ses bestiaux de pierre

Les ports sculptés gueule ouverte pour singer la mer

Le regard vide

Bien qu'un fleuve

L'émeuve