Passant
À l’heure
Couleur
De sang,
Je vois
Ma tombe
Et tombe
Sans voix.
Devant
La plaque
Je claque
Des dents.
Un ver
Luisant
Géant
L’éclaire :
« Ci-gît
Phtisique
Lubrique. »
Surgit
De l’ombre
La femme
Infâme
Et sombre.
« Tue cette
Gorgone ! »
M’ordonne
La bête.
« Non. » Dis-je
L’insecte
Abject
Se fige.
L’œil vide,
Fielleux,
Je le
Lapide.
Malheur !
Il brille,
Vacille
Et meurt.
« Qu’as-tu
Fait là ? »
Dit la
Déchue.
« Vois-tu,
Je t’aime.
Sans même
Vertu
Je te
Préfère
Au ver,
Adieu.
Que tous
Les hommes
Prient comme
Des poux. »
