Logogriphe n°7

 

On fait de moi du beurre ou de la crème

Mais, la queue coupée, je suis un poème.

 

 

 

Les freins, rotrouenge (II,16)

À mon inspiration malade, 
À mes chants impies, mes ballades, 
Il est temps de serrer les freins.

Aux bonds impétueux, aux bravades, 
Aux poignards, à mes dérobades, 
Il est temps de serrer les freins.

À mes envols, mes cavalcades, 
À ma vengeance, à mes toquades, 
Il est temps de serrer les freins.

Au crocodile, à ses ruades, 
Aux remords et aux débandades, 
Il est temps de serrer les freins. 

C’est fini, mon esprit s’évade. 
À ma meute hagarde, en croisade, 
Il est temps de serrer les freins.

 

(fin du deuxième chant)

 

Le courant, haïku

 

retourner en terre

avec le courant d'un fleuve

fiévreux de montagne

 

 

 

Forces au verso du buvard

 

 

Rebonds de l'azur

et points de couture

 

 

 

 La chaleur se dissipe et le froid s'agglomère

 

 

 

 Pluie d'injures

et bavures

 

 

 

 Sensation forte en arrêt sur image

 

 

 

Global Prehistoric System (GPS)

 

"Passez sous le dolmen des Erves"

Du grand menhir de Kergadiou,
à Plourin dans le Finistère,
transportez-vous au Tumulus
  de Kercado près de Carnac
puis empruntez l’allée couverte
de la Roche aux fées à Tressé
jusqu’au Menhir de Saint-Uzec
qui s’élève à Pleumeur Bodou.
Passez sous le dolmen des Erves
perdu dans l’ouest de la Mayenne
et suivez le Cromlech d’Astu
à Laruns dans les Pyrénées.
Gagnez le Cairn de Barnenez
à Plouezoc’h près de Morlaix.
Traversez la Pierre aux bassins
de Pleucadeuc près de Redon.
Au dolmen de la Roche-aux-loups
vers Saint-Nazaire à Missilac
prenez l’alignement d’Evas
qui passe à Saint-Laurent sur Oust
et, au menhir de Lagatjar
qu’on trouve à Camaret-sur-Mer,
dormez jusqu'à la fin des temps.

Podésie n°3

 

 

Si tu es l'aimant qui régit la matière

En la taillant comme un sculpteur au ciseau,

Toi qui es la pile électrisant nos nerfs,

Énergie, le paresseux est ton fardeau.

 

 

 

Ma conscience (II,15)

 

Pour fuir la voix de ma conscience,
Je me tiens sur un pied au bord du précipice.
Mon cri de condamné se perd loin dans l’espace,
Comme un tombeau, comme un tombeau.

Je défends l’homme en contempteur de la vertu
Et cède, avec dégoût, à ses supplications.
Pour fuir la voix de ma conscience,

Je redescends avec la lenteur de l’oiseau,
Le corps accablé par l’étude et l’insomnie,
Comme un tombeau, comme un tombeau.

Toujours aux aguets le jour, aux aguets la nuit,
Je me nourris du sang sacré du Créateur
Pour fuir la voix de ma conscience.

J’entends la respiration des rumeurs nocturnes.
La peau de ma poitrine est calme et immobile
Comme un tombeau, comme un tombeau.

Je ronge un crâne en regardant le firmament
Car j’ai la mort pour mère et le remords pour fils,
Tombeaux, tombeaux de ma conscience.