Souffleuse à feuilles

C’est un râteau sans dents

qui sans jamais toucher le sol balaie les feuilles.

J’enfile un casque anti-bruit de chantier.

La machine est bruyante.

Le son étouffé du rotor se change en houle

et, dans la marée de l’automne,

j’avance.

Je ratisse au courant d’air

l’humus et le gravier fin

qui s’en vont par faisceaux d’or

ou bien par vague, en roulant.

Je deviens le bras droit de la bourrasque,

braquant l’air impétueux

sur tout ce qui se racornit,

sur tout ce qui se recoquille,

sur tout ce qui déjà brunit,

avant que tout ne s’éparpille

dans les allées du grand jardin.

La souffleuse est fouisseuse.

Son embout comme un groin

a trouvé sous la mousse

des glands qui ont germé.

J’éteins la souffleuse et j’entends la mer :

le ressac

a remplacé la houle

dans mon casque.

Je remise à l’intérieur

la rallonge et l’enrouleur

près de la souffleuse à feuilles.

Je leur préfère

le râteau japonais, les gants et la poubelle

dans laquelle on tasse au pied

ces kilos de balayures.

Le lendemain

le vent se lève

et tout est à refaire.