Le Fleuve, rondeau

Un fleuve va      fourbu

De son eau grisâtre     à peine et sans force

Un léger courant trouble sa face

Il raye la ville qui s'étoile autour

Et puis sa crue renfle et se gonfle de part en part jusqu'aux berges

L'eau relie les villes par ses ponts

Sans faire du tout collier ni boucle ni droite

Jusqu'à la mer

Tout au fond l'étendue de vase est un restant d'atrocités qui

Bues et rebues

S'arrangent et croupissent sans nombre

L'eau n'achève sa course que pour l'emporter sur les cadastres qu'elle exagère

L'air      lui     fait des efforts

Il plisse au moins les effets du sort quand elle appuie son bras de mer

Sur ses rives      et se dégage

Il y a      tout du long     des arbres qui frémissent

Les racines bec dans l'eau pleines d'algues

L'eau veut un ruban bleu

Plié à plat

 D'inégale largeur et qui parcourt sans se lasser son lit d'usures

Après     sillon vallonné sans volonté

Qui fluctue à mesure que sa pente de loin en loin le remue

Pas de limon sitôt tombé de la source à l'estuaire

Flottaison qui n'est pas sûre

Chahutée      sans roulis      étroit marque page entre deux terres

Caduque

Dans la flore

Pas d'abandon ni de rupture

Le fleuve est entré sans arrêt du matin au soir   et toujours

Dans la ville

Il est l'entrain      il répète mais sans rythme

Il veut     il couche un mouvement continu

Concentré

Comme un millier d'hommes sur sa fuite

Un cours d'eau suit sa route

Comme la pluie sait le bas     la terre et les flaques

La rivière saboule les roches du galet au sable fin

Les herbes montrent la direction

Peignées mouillées     en boules par le courant

Les alevins se frayent un chemin et s'en retournent sans voir

Il y a     renfoncé

Un amas de choses indistinctes

Rassurant de faune et de noir pour qui veut s'y fixer

Immobile     un pépiement de lumières

Avance et ressasse     de l'ombre par endroits

Sans rien piquer     le fleuve enrobe

Et détache     des monceaux d'arbres morts

Poussant les branches dans ses retranchements

Au fond      la rivière fait couler son génie de boue vieille

Le courant est une furie lasse qui sert au vif des flots

Eau     qu'importe le tronçon qu'on choisit

Les rus ruissellent

Dessous les frondaisons     épaissies par les ronces

D'où pourrissent des troncs qui surnagent

Le tout sans s'échapper

S'applique sur un sable qui lutte et se courbe

Contre le poids du fleuve

C'est la sueur au milieu du dos

Et sa propre gargouille c'est le courant qui va vers l'aval vers ses bestiaux de pierre

Les ports sculptés gueule ouverte pour singer la mer

Le regard vide

Bien qu'un fleuve

L'émeuve