Le Semainier (Juillet 2023)

Journal

PoèmeUn

Septain

Semaine

UnHepta

Syllabe

ParJour

Semaine 24, 2023

Silencieux dîner dehors

Poids du ciel chauffé à blanc

Le chêne à la cime est chauve

Gris du cambouis sur les doigts

Du blé vert plein l'horizon

Criquet pensif sur la sauge

Chatons clairs du châtaignier

Semaine 25, 2023

Halo de brume au lever

Le choucas baye aux corneilles

Marché sans penser à rien

Redormi le temps qu'il pleuve

La tête à ras bord d'images

L'été distrait ma tristesse

Plage au bassin d'eau de source

Semaine 26, 2023

Pommiers couverts de lichen

Vue du pont la rade est grise

Des rues fleuries de feux rouges

Tour du jardin au réveil

Cris d'un chat en rut la nuit

Prés parfumés par la pluie

A la fois d'attaque et calme

Semaine 27, 2023

Vieux mur cimenté de lierre

Sur le sentier des bousiers

Un rocher dans la chapelle

Pleurs d'un enfant sur la place

Poissons gobant la lumière

Temps lourd qui sur le dos pèse

Réveillé par le tonnerre

Podésie n°1

Un coup de dés (à coudre les vers) toujours établit le poème.

Le vent dissémine

L'air d'un temple où brille

Un dieu qui piétine

L'horloge aux aiguilles

Barrant le portique

D'un chien aux babines

Constellées de piques

(Dés tirés des jeux Rory's Story Cubes et Cyrano)

Capreolus capreolus, Nature morte

 Nous marchons Vincent et moi

Vers Saint-Léonard-des-bois

Causant de tout et de rien

Cueillant des fruits en chemin

Nous apercevons un arbre, assez tape-à-l’œil,

« C’est un tilleul » je dis, et Vincent « Un chevreuil !

Là, couché dessous, juste à l’ombre et immobile ! »

En effet, l’animal est sur le flanc. Dort-il ?

C’est curieux, il ne s’est pas enfui à notre approche. Il aurait dû nous entendre et bondir. Le chevreuil est farouche et, d’habitude, il ne sort que le soir ou le matin. Sa patte postérieure droite reste figée en l’air, bien parallèle au sol. Son œil est grand ouvert. Il fixe quelque chose dans le feuillage. Intrigués,

Nous sautons le fossé pour passer la clôture

Le chevreuil est mort.

Vincent du bout de l’ongle appuie

Sur le sabot ongulé puis

me dit

« Rigor mortis »

Le chevreuil est là, devant nous, comme dans un muséum. Mais il est tombé de son socle en pleine campagne. Empaillé net. Empaillé vivant.

        Des mouches d’un beau vert feuille se recueillent sur son pelage qui ne frissonne plus. Elles imposent leurs pattes et font de courtes prières avant de s’envoler pour se poser à nouveau.

On n’entend qu’elles

        Tout autour l’herbe est sèche.

Notre bête est morte étranglée par le fil de la clôture. Ses bois se sont pris dedans, il a dû s’électriser. Pris de frayeur, il s’est débattu à tel point que le câble a fini par le tuer.
C’était un jeune mâle. Un brocard. En cette saison, ils migrent seuls à la recherche d’une chevrette.

Je pense à Une charogne de Baudelaire. Je pense au Dormeur du val de Rimbaud. Je me dis, Rosa Bonheur en aurait fait un tableau.
Après une rapide recherche, je m’aperçois que c’est chose faite. La toile s’appelle Un chevreuil dans la forêt. C’est comme si la peintre nous avait précédés.

Un chevreuil dans la forêt, par Rosa Bonheur (1822-1899)

Il faut croire qu'entre-temps le chevreuil a pris une autre pose, et que ses bois ont poussé.

Vincent et moi quittons le champ et

Nous repartons d’un bon pas

Vers Saint-Léonard-des-bois

Causant de tout et de rien

Cueillant des fruits en chemin

Le Semainier (Juin 2023)

Journal

PoèmeUn

Septain

Semaine

UnHepta

Syllabe

ParJour

Semaine 20, 2023

Figuier mort feuillu d'oiseaux

Un lièvre immobile attend

Les vieux pavés sertis d'ombre

Je creuse au cœur la fatigue

L'énergie du rire aux larmes

Cocon noir du rhinolophe

Gonds et volets : papillon

Semaine 21, 2023

Ronron du tracteur lointain

Pavot sanguin dansant seul

Bruit d'eau du vent dans les chênes

Matin de soir en plein jour

Toit blanc aveuglant d'ardoises

Douve inondée de pivoines

Paillons d'ortie les tomates

Semaine 22, 2023

L'herbe est décoiffée d'épis

Bourrasque et soleil de plomb

Murs blancs, clartés de façade

Matin : jour d'ombre étendue

Pluie de pollen d'or séché

Bestiole en vol stationnaire

Deux fleurs de courgette écloses

Semaine 23, 2023

Piano sur fond de cigales

Tranquillité travailleuse

Rumeur des rues estivales

Cloison garnie d'oisillons

Orage et guêpe en colère

Pluie rare et ciel bicolore

Lune en croissant translucide

Sonnet sur écoute : de Courteille à Chaufour

 

De Courteille à Chaufour en passant par Coulans

À vélo, le micro dans la sacoche arrière.

Je descends le chemin de pins, de graviers blancs.

Je tourne à droite en bas direction Pilardière

Jusqu’au tunnel routier dessous l’Armoricaine.

Après, vient la montée que je grimpe en danseuse

Longeant les prés pentus de la côte en lacets.

J’arrive au bourg, face au clocher, rue Saint Julien

Que je dévale à fond. Rue Nationale, à gauche,

Vers l’école. Au rond-point, tout droit. Au stop, je prends

La départementale. À hauteur du Pâtis,

Ce sont les Nids, les Groies, le Raffut, Les Pentières :

Des chemins de campagne où la voie ferrée passe.

Je tourne à la Mardelle et, enfin, au travail.

Château d'eau, monostique

 

Tel château d'eau, seul comme un roi sur l'échiquier

155 mots pour écrire : de l'infiniment petit à l'infiniment grand

    Ci-dessus, une liste que j'ai dressée des 155 mots les plus courants du français rangés par catégories grammaticales. (Document réalisé en m'inspirant des travaux du lexicologue Etienne Brunet publiés sur le site Eduscol : Nature (education.fr))

    Ci-dessous, un texte que j'ai écrit en m'en tenant strictement à ladite liste. (Bien sûr, les verbes peuvent être conjugués)

    Je suis tout. Je suis le monde des mondes, le petit et le grand. Dans la nuit de mon cœur, quand j'étais jeune, j'ai donné la terre, et l'eau, et le ciel et tous les soleils. J'irai encore et encore, toujours plus grand, plus vieux. Je serai le dernier des derniers et toujours nouveau.

    Je prends le temps dans ma main de jour et de noir, et Dieu dans ma tête. Je donne au ciel des yeux tout petits que l'homme trouve beaux le soir. Ce sont des soleils que je prends, que je donne et que je peux faire parler après la mort par des mers de jours qui vont et viennent avec ou sans le temps.

    Peut-être, un jour, ma dernière heure viendra. Alors, d'un coup, de tout grand que je suis, il faudra que je me fasse tout petit. Plus petit encore que petit et le jour, la nuit, le temps, toute chose, toute vie, toute mort, ne seront plus.

    Mon âme ne sera que cette voix petite et jeune d'enfant ne pouvant dire un mot.

    Il faudra faire à nouveau l'amour avec l'air, sans esprit de la nuit, seul et autre.