Sommeil paradoxal

Quand tout tire

Et tout lâche

Au repos

D’un côté

Ou de l’autre

Quand tout tire

Et tout lâche

Au repos

Conscient juste

Un instant

Phase à phase

De dormir

Excédé

Par le jour

Entêté

De pensées

Les yeux clos

Dans le noir

La lumière

Sans la voir

Passe en trombe

Et retombe

Comme un grand

Déversoir

Le drapé

Des paupières

N’y peut rien

Le sang rouge

Irriguant

La rétine

De reflux

Cristallins

Allongé

Mon cœur mâche

À l’oreille

Des idées

Violacées

Pour seuls tambours

Mes deux iris

Vont et viennent

De loin en loin

Je dors.

Le ver luisant (I,7)

Passant

À l’heure

Couleur

De sang,

Je vois

Ma tombe

Et tombe

Sans voix.

Devant

La plaque

Je claque

Des dents.

Un ver

Luisant

Géant

L’éclaire :

« Ci-gît

Phtisique

Lubrique. »

Surgit

De l’ombre

La femme

Infâme

Et sombre.

« Tue cette

Gorgone ! »

M’ordonne

La bête.

« Non. » Dis-je

L’insecte

Abject

Se fige.

L’œil vide,

Fielleux,

Je le

Lapide.

Malheur !

Il brille,

Vacille

Et meurt.

« Qu’as-tu

Fait là ? »

Dit la

Déchue.

« Vois-tu,

Je t’aime.

Sans même

Vertu

Je te

Préfère

Au ver,

Adieu.

Que tous

Les hommes

Prient comme

Des poux. »

Podésie n°2

 

Vers la mer, la sphère en feu décroît.

Elle a lu le ciel en filigrane

Pour plonger, en météore adroit,

Dans le creux de l'oreille océane

Où sont les récifs murés de crânes.

Souffleuse à feuilles

C’est un râteau sans dents

qui sans jamais toucher le sol balaie les feuilles.

J’enfile un casque anti-bruit de chantier.

La machine est bruyante.

Le son étouffé du rotor se change en houle

et, dans la marée de l’automne,

j’avance.

Je ratisse au courant d’air

l’humus et le gravier fin

qui s’en vont par faisceaux d’or

ou bien par vague, en roulant.

Je deviens le bras droit de la bourrasque,

braquant l’air impétueux

sur tout ce qui se racornit,

sur tout ce qui se recoquille,

sur tout ce qui déjà brunit,

avant que tout ne s’éparpille

dans les allées du grand jardin.

La souffleuse est fouisseuse.

Son embout comme un groin

a trouvé sous la mousse

des glands qui ont germé.

J’éteins la souffleuse et j’entends la mer :

le ressac

a remplacé la houle

dans mon casque.

Je remise à l’intérieur

la rallonge et l’enrouleur

près de la souffleuse à feuilles.

Je leur préfère

le râteau japonais, les gants et la poubelle

dans laquelle on tasse au pied

ces kilos de balayures.

Le lendemain

le vent se lève

et tout est à refaire.

Je me creuse

Attentif

Je me manque

Endormi

Je me manque

Vigilant

Je me manque

Et je me rate

Vigilant

Je me rate

Endormi

Je me rate

Attentif

De profil, de face aussi

Je me rate et me manque

Perdu de vue sans me voir

Précédant mes envies

Pressentant mes désirs

L'enfant crie, terza rima (I,6)

Arrachez du lit l’homme en herbe

Quand, sur son visage au repos,

La lèvre est douce, encore imberbe.

Dans le noir, bandez ses yeux clos.

L’enfant crie, saisi par surprise.

Menottez-le, bras dans le dos.

Ne relâchez pas votre emprise :

Griffez ce corps, saignez-le bien

De vos dix doigts crochus en guise

De couteaux. Lapez comme un chien

Son sang, ses pleurs. Concupiscent

Jusqu’au dégoût. Puis, bon chrétien,

Portez secours à l’innocent

À ses yeux bleus, rendez la vue.

Rassurez-le d’un air décent

Afin que, prise au dépourvu,

La proie vous voie comme un sauveur.

(La manigance était prévue.)

Tourner ce crime en sa faveur,

C’est goûter, sans contrepartie,

Du mal et du bien la saveur.

Souffrez pourtant que vous châtie

La victime. Et, sous la torture,

Bourreau, restez à sa merci

Autant que l’éternité dure.

Poème inspiré d'un passage des Chants de Maldoror

par le comte de Lautréamont

Sonnet sur écoute : La grande galerie de l'Évolution

 

Au musée parisien de la faune empaillée,

je me tenais tranquille un micro à la main

pour capter tous les sons des visiteurs : gamins

surexcités, parents et foule émerveillée

devant ces collections de corps dépareillés

couverts de cuir, de poils, de plumage et de crin.

« Interdit de toucher » fait tout bas le gardien

aux enfants turbulents : « faut pas les réveiller ! »

Près de la chouette Harfang quelqu’un dit : « C’est Hedwige ! »

« Non, on ne descend pas » dit un père à sa fille.

« En tout cas, on descend du chimpanzé » me dis-je,

en fixant la savane au parquet de sapin

des animaux discrets, qui n’ont plus peur quand vrillent

leurs tympans sourds aux cris d’homo sapiens sapiens.