Lampe au bec d'argent, lai (II,11)

 

 

Lampe au bec d’argent,
feu du Tout-Puissant,
tu luis
là-haut, surplombant
bougies,
autel, croix et bancs
quand prient
le soir, les croyants.
Soudain, on entend
un bruit
de pas menaçant.
C’est lui,
voici
Maldoror ! C’est en
suppôt de Satan,
haï,
maudit
par tous, qu’il se rend
ici.
Assis,
seul, en bout de rang,
son regard méchant
t’épie,
lampe au bec d’argent.
D’un caillou tranchant,
Maldoror te fend.
Tu fuis
de l’huile en chutant.
C’est dit.
Maldoror te prend
au creux de son gant
noirci.
Petit
à petit tu prends
forme en grandissant.
Magie !
Voilà que tes flancs
sont ailés de blanc.
Tu deviens enfant,
séraphin brillant,
putti,
dieu phosphorescent !
Tu fuis
dans les airs, mais c’en
est fait de toi quand
jaillit,
d’un saut, ce dément.
Il t’embrasse, et tant,
et tant ! Au moins cent
fois, oui !
Tandis
que tu le pourfends,
ses baisers brûlants,
amie,
te polluent le sang.
Tu te bats à grands
coups d’épée, coupant
les plis
de son manteau. Sans
répit,
il t’étouffe, il tend
sa lèvre et ses dents
pourries
se rient
de toi en grinçant.
Tu dis,
en tremblant : « je t’en
supplie. »
Tu cries
emplie
de dégoût : « Va-t’en ! »
Il t’embrasse autant
que tu te défends.
Occis-
le ! Trop tard. Tu sens
que ton corps mourant
bleuit,
flétrit,
pâlit.
L’infection s’étend,
et lui, triomphant,
te jette à l’eau sans
merci.

Depuis,
lampe au bec d’argent,
tu parais de temps
en temps, descendant
la Seine, éclairant
la nuit.