Sur un banc, à République, au Mans, midi vingt :
Roue libre, enfants piaffant, rire au loin, pas qui sonnent
Sur la dalle, en continu, des conversations
De près, de loin, des cris, l'onde humaine à l'air libre.
Propos anodins, sans début ni fin, coupés.
Douceur des rumeurs de toujours. Le son frémit.
Bégaiement de la place au boucan mécanique.
Tramway : l'archet sur la corde en acier du rail.
A l'arrêt, un manège à la musique aphone.
Haut-parleurs saturés. Le bruit fond dans l'oreille
Comme un nappage urbain de flux et de reflux.
Ding ! Ding ! La dispersion. Ding ! Ding ! Grumeaux d'échos.
Cécité du son qui s'entrechoque aux murmures
Des mots jetés tout crus dans un bain d'huile à frire.
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