L'arbre est de nuit sur ciel de soir.
Le froid monte en apesanteur
des champs. Face à moi, un village
saupoudré de vieux réverbères.
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Volume horaire, juin 2024 (2/12)
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Sur tous mes pieds, je suis en fer. La tête en moins, je suis un bulbe. Sans la queue, un brin de lumière. [Le logogriphe est un poème é...
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